Y dentro del laberinto ...

Laberinto

            Habíamos abierto puertas extrañas, se parecían a las que dividen la mente en compartimentos insondables. ¿Cómo saber qué habría detrás? ¿Sorpresa o espanto? Nuestra tarea, por demás misteriosa era encontrar el camino correcto, la clave para avanzar por el pasadizo hasta la próxima puerta con la tremenda expectativa de una bienvenida o un rotundo rechazo, similar al juego de dados con el que nos divertíamos de niños.

            Habíamos abierto puertas de las que no sabíamos nada, otras con cerrojos invisibles muy difíciles de descifrar. Pero había solo una a la que jamás debimos habernos asomado porque de inmediato sentimos que ya no había retorno, que nuestro destino se cerraba junto a ella y se tragaba la llave para siempre.

                                                           Sabrina Lingua

Y ahora la soledad con Felipa ...

Soledad.

Todos mis laberintos están  cargados de soledad que  me sumerge en  cavernas oscuras.

Ese secreto  está internalizado en mi ser  profundo: miedos, rollos, monstruos angustiados,  desalientos; quiero  evadir a  esa joroba de gran carga.

 Y desde mi entraña quito ese  dañino  peso  que lastima  y me amigo con ella, es un momento de enorme dicha.

Es tiempo de caminar entre  mariposas revoltosas,  gorjeos líricos  que se suman al festejo de liberación, encontrándome en un momento mágico de  encantamiento.             

Felipa Pogonza

Qué felicidad con Juan Carlos ...

QUE  FELICIDAD

Me llamo Mario Gamuzza, hoy fui al Banco a cobrar mi jubilación, con mi número de turno me presenté en la ventanilla, como todos los meses,  con mi dinero en el bolsillo fui a la carnicería, compré 800 gramos de costeletas y tres bananas, volví a casa y le dije a mi señora, Juana… hoy comemos carne y traje también fruta.

Con la comida casi lista y la mesa ya preparada, sorpresa,  timbre, salí a ver y me encuentro con dos personas, uno bien trajeado, corbata y zapatos lustrados, tenía un fuego negro en la mirada y una identificación en el pecho, que no pude distinguir, el otro un señor vestido con un jardinero que alguna vez fue azul, sucio de pintura, zapatillas rotas, sin afeitar y con una gorra de tela, con la visera hacia atrás.

El joven bien arreglado se presentó diciendo: soy Patricio Zabaleta Pinto, graduado en la Procuración Penitenciaria Nacional, y estoy  realizando una encuesta que Ud. debe responder.

Me tomó por sorpresa,  y le dije que sí, que preguntara.

Bien, ¿cómo se llama? .Mario Gamuzza ¡DNI? Yo tengo Libreta de Enrolamiento, la grande ¡vio? ¿Por qué no tiene documento nuevo? Bueno dicen que el nuevo es caro, hay que hacer cola para conseguirlo, y total ya soy viejo…Número de documento y años. 2.038.777 y 85  cumplidos en mes pasado. ¿Es suya ésta casa? Siii, laburamos toda la vida con mi esposa para tenerla. Es Ud. una persona solidaria?Y sí, cuando algún chico del barrio pide comida, la patrona, le prepara un poco de pan con mermelada que ella misma hace con los zapallos de la quinta.

Terminó de anotar en su libreta, la guardó, apoyó su cabeza en mi frente,  fijó sus ojos de fuego en los míos  y me dijo:

Sr. Gamuzza, Ud. hoy invitará a almorzar a mi compañero el Sr. Pascual Díaz Villalba, recientemente salido del Penal Nacional, acusado erróneamente de un triple asesinato, pero tiene Ud. las garantías de la Procuración a la que represento que Pascualito es una excelente persona. Así que mi amigo, trate bien a su invitado y volveremos el mes que viene con otro compañero necesitado. Ud. ya es considerado un ciudadano solidario, y en premio a tan noble actitud le haremos llegar un Diploma, por su permanente ayuda a compañeros en dificultades penales, e integrará la lista de notables y destacadas personalidades.

Por último, se dirigió al Sr. Pascual y le dijo, Pascualito, pájaro que comió voló, ¿me entendiste?  Lo empujó dentro de la casa y con cara muy seria, se despidió con un hasta pronto.

Mi señora desde la cocina me llamó, Mario…Mario la comida está lista, deja de perder tiempo con los vende humo de la calle y vení a comer…y haceme caso,  no des consejos.

Juana, Juanita….no sabés a quien invité a comer… a Pascualito…pasa …pasa… amigo… Querida esposa, desde hoy pertenezco a un destacado organismo nacional,  y me van a dar un diploma para colgar, uno como tiene el doctor del hospital,  que felicidad…che….

              

                      Juan Carlos Lingua

Psicoanalizándonos ...

Psicoanálisis.

Mire Doc,  Mi yo está formado por infinitos yoes

¿Qué es eso, mujer?

A la mañana me levanto y estoy con un humor de perros, no sé si es porque me gusta dormir o por las obligaciones que tengo que hacer. Ud, dígamelo.

Tipo nueve mi otro yo se va levantando. ¿Vio no? dicen que las nueve es el mejor horario para trabajar y tener la mente despejada. Lo leí  en internet. Para mí lo que sale  de allí es como una Biblia. No debe ser falso porque yo me siento pum para arriba.  Bueno, a esa hora quiero cocinar, planchar, limpiar la casa, bañar el perro. Hago todo a la vez. Nosotras las mujeres podemos con todo. ¿A uds les cuesta, no?

En la mitad de esas tareas llegan las once, que yo no sé si es por estos calores, ¿vio cómo el clima cambió?, o son los años, pero yo a esa hora empiezo a decaer. El perro quedó por la mitad del baño, la carne al horno ya se pone morochita, la ropa la empiezo a doblar con la manito, y la limpieza queda para otro día que esté con más ánimo. No sé por qué, ud dígamelo.

Después viene la siesta. ¡No sabe cómo espero esa hora! Mi cuerpo me la pide.

Diez minutos y ya no tengo  sueño ni estoy cansada. ¿Será el yo interior o el exterior? ¿Qué hago? me pregunto. Y me digo: unos matecitos no vienen mal. Y allí me acuerdo de que estoy sola y digo para qué gastar yerba. Olvidemos los mates.

 De repente me vuelven las ganas de hacer cosas. Sigo con la otra mitad del perro y  me acuerdo de que quedé en visitar a Julia, mi mejor amiga.

Vuelta a decaer, que para qué voy, que hace calor, que ya nos vimos el domingo, que tengo que cambiarme y nada me entra (Éste es el yo bajoneado que más bronca me da)

¿Me sigue, no? Ud opine cuando lo crea necesario.

Me quedo en casa. Empiezo a comer porque estoy aburrida. Abro la caja de bombones que trajo mi hija y entre “el quiero y no debo” empieza la pelea.

Y como siempre quiero y mejor empiezo el lunes (ese término me gusta más) termino comiendo como diez.

Después me toma el ímpetu de las cinco. Acá sale el yo optimista. Dicen que es el mejor horario en la tarde para hacer cosas. También lo leí en internet.

Salgo con el auto a mil y  me acuerdo de que no me gusta manejar pero no sé porqué aprieto tanto el acelerador. ¿ Es como un tic vio?  Algún día voy a terminar arriba de una vereda. Bah, ya algunas cosas me gritaron también. Estos hombres no saben que las mujeres  no podemos poner toda la atención en el manejo.  Yo voy pensando que hago mañana que no vendrá la señora a limpiar, es todo un caos para mí. Ud me comprende, no? 

A la tardecita ya dejé el auto, es imposible manejar en esta ciudad. Necesito desestresarme y me voy a casa.

Por fin los pies en el sillón y me pregunto de qué estoy cansada si hice poco y nada.

Bueno será la edad o la hormona que me falta. Llega la noche y hay que hacer la cena. Yo con tal de no tener que lavar platos soy capaz de comer dulce de batata, pero está el marido , ¿vio? Ud lo sabrá también, es casado. Son un poco exigentes ¿no? Querer comer después de un día de trabajo.¿Para qué? Tendría que venir una pastilla que uno pueda tragar y con todos las vitaminas. A  mí me enseñaron que el hierro y el calcio no debe faltar. Por eso insisto con eso de la pastilla “solucionatodo” ¿A Ud no le gusta la idea?

Aparece  Heriberto, mi marido, y le digo: viejo estoy muerta si nos vamos afuera a comer una pizza?

Y el santo me dice que sí, Tengo ganas de que me diga que no, así discutimos por algo, hace mucho que no lo hacemos y cuando pasa mucho tiempo sin discutir significa que me acostumbré y nos llevamos de diez o viene una bomba después.

La verdad que no sé Ud. dígamelo.

                                                                  Mónica Marzioni

Centella de Beatriz ...

CENTELLA

Parada frente a la casa, estática, como si no fuera real.

El sol del mediodía caía despiadado sobre su cuerpo pequeño y frágil.

Muy despacio abandonó su postura y se fue acercando a la puerta. El porch le regaló algo de alivio brindándole su sombra. Tomó el pomo y lo empujó hacia abajo pero ésta no cedió. Caminó por la galería cuyo techo de tejas semiderruido albergaba varios nidos de pájaros. Una persiana rota le permitió introducirse en la casona abandonada.

El interior era oscuro y fresco; muebles no había y la majestuosa escalera de mármol fue una tentación. Despacio comenzó a subirla; cuando estaba por la mitad creyó oír un zumbido como si arrastraran una larga cola de lagartija o de serpiente. Se volvió en el momento en que la luz semejante a una centella pasaba a su lado y se perdía en lo alto.

Al final de la escalera llamó su atención el gran espejo donde se reflejó detrás de ella una hermosa mujer morena en actitud protectora.

Cerró los ojos y al volver a abrirlos la dama se había ido. Examinó los dormitorios, se asomó a una ventana y miró el parque; estaba sentada en la vieja fuente y la saludó levantando el brazo. Siguió recorriendo y al llegar al cuarto que parecía ser el de los niños la volvió a ver alejándose sin tocar el suelo con los pies.

                                                                                                Beatriz Santa Cruz                  

Ella de Hugo

Ella

Estoy desapareciendo. Me hace sentir ingrávido, traslúcido, volátil. Si no está, es su ausencia quien preside. Está, y se hace notar, y a mí me va dando pinceladas de diluyente. Prefiero a veces mimetizarme, ser el entorno, encajar y combinar bien entre dos muebles, bajo un jarrón. Pero ella no lo permite, quiere tenerme a mano, para hacer de mí la nada misma. Tiene dotes, sórdidas habilidades para mantenerme en un hervor de indiferencia. Me habla y cuando me mira a los ojos la cosa empeora. Me sorbe el ánimo, me apuna sobre su veleidad. Me está destazando como un sacerdote maya. De un golpe exacto y filoso de su lengua me expone para desairarme un instante después. Me desvanece, sepulta, me esculpe en ceniza y sopla. Insecto en su telaraña, una chalupa a la deriva en la furiosa tempestad de su existencia. Molesta pincelada gris entre escarlatas y bermellones,  chillido exasperante en el fondo de su belleza musical. Me está tornando nebuloso, opaco, insípido, me está royendo los huesos.

                                                           Hugo Corte

El desorden de Olga...

DESORDEN  NATURAL

   Alta, aletargada en su esbeltez. El cuerpo cimbreante; flotaba en el aire cálido de la mañana primaveral.

   En el extremo de uno de sus largos brazos, descansaba aquella belleza exótica.

   La contemplé con exquisita admiración, mientras mis fosas se impregnaban con el perfume embriagador que esparcía en la atmósfera.

   Era de color rojo encendido y la curvatura de cada uno de sus componentes parecía un laberinto, donde se entrecruzaban caminos sinuosos.

   Quienes nos habíamos acercado a observar el misterio, no podíamos entender los caprichos de la naturaleza.

                                                                                                      OLGA SCHMIDT

De Sandra ...

La voz  

Te despertaste de repente cuando escuchaste una voz suplicante ¡déjame salir! Del susto casi te caíste de la cama, no lograbas entender qué sucedía.

Miraste a tu alrededor como si temieras que pudieran brotar orejas en la pared.

Al día siguiente pediste un turno.

Jueves a las 18:30 fuiste a la clínica.

Ingresaste al consultorio, te hiciste estudios, venga mañana a buscar los resultados.

Por vergüenza no le contaste a nadie.

Viernes: la doctora Elena Novarro te dijo que no había ninguna anomalía,  te sugirió que fueses a lo de un psiquiatra.  

Con valentía consultaste con el doctor Raúl Kraus, comenzó la terapia.

No mejoraste nada, al contrario “esa” se hizo más fuerte.

Desesperada hablaste con un sacerdote, él te notó muy nerviosa, cuando intentó calmarte “ella” indicó, mátalo.

Saliste corriendo, y no viste al camión.

                                                               Sandra Cristiani     

Ediht en su salsa ...

La salsa

Hoy mi vecina no se siente sola. Huele una esperanza clara como los arroyos en primavera. Asoma la cabeza bajo la galería de chapas herrumbradas y certifica que sus plantas estén más lozanas que ayer. La lluvia les trajo la renovación que siempre la hace feliz. Si bien no mitiga su soledad, le cambia el color al aire y ella imagina que alguien le hace compañía. Su vida tiene la sencillez de una pluma blanca y esta cualidad la protegió de envejecer.

 El cielo es entrometido en los pueblos pequeños, entra a las casas por las ventanas y se instala en ellas. Los ruidos son los de todas las noches, de modo que no hay temor que la detenga. Puede cazar estrellas- aunque sean pocas-,  trastabillar con el sapo de yeso que duerme junto a las calas,  mojar las puntas de los dedos en el tacho oxidado en el que recolecta agua de lluvia, puede sentir y emocionarse.

Entonces llega él.

  Le tiemblan las manos sobre el asa de la sartén negra y descascarada en la que cocina la  salsa de pizza más sabrosa del mundo. Que digo del mundo, de la historia universal. Y mis fosas nasales se dilatan de placer por la cebolla dorada en su punto justo sin un ápice quemado. Dorada y dulce como debe ser. Y el tomate echado al fuego justo a tiempo y este apagado con precisión antes de que el calor lo acidifique.

 Y mi patio se inunda del olor de su salsa.

 La salsa.

 Y mi vecina.

 Yo en mi patio, adueñándome del placer.

 Y él mira la salsa y a mi vecina. Sabe cómo hacer que un pez muerda el anzuelo y ella descubre que no es tan malo una dosis de locura.

 El rojizo dorado brillante. El humito emergente. El calor en torno a la cocina.

Y él la abraza.

Tiemblan como tiemblan los amantes. Por miedo, por placer, por gusto al peligro que el  otro que está tan cerca pueda verlos.

 Y yo soy el otro y aspiro el olor de su salsa. Mi salsa. La de mi vecina. La que imagino perdiendo la sencillez de la pluma blanca.

Y yo soy el otro arañando el aire con un suspiro.

Ediht Ferrá

Otra historia ...

Amor de secundaria

Tener razón demasiado pronto es lo mismo que equivocarte. Así nos sucedió. Corría el año 76 y ya estabas a punto de terminar el secundario. Alumna ejemplar, excelente compañera, sólo un defecto. Te gustaba él.

Te habías convertido en su sombra, no tenías ojos para otro, sólo te reías de sus bromas y tus ojitos vivaces lo buscaban incesantemente. Para él, eras su amiga inseparable, la que le dictaba la tarea por teléfono y le pasaba el machete con los resultados de la prueba de matemática. Pero para vos, él era lo más importante.

Le gustaban todas, salía mucho y su grupo de amigos estaba compuesto por hombres de diferentes estados civiles y un puñado de desconocidos de dudosa reputación. Era la mascota del grupo y como podía verse, lo contrario de vos. Pero como dicen que los opuestos se atraen, una noche fuiste una de las tantas. Quizás ni se acuerde, pero para vos fue devastador.

Dejaste de ser una dulce compañera de secundaria para transformarte en un ser frío y calculador. No podías soportar que te hubiera hecho lo mismo que a las otras. Te encontraba a donde iba y tu obsesión lo ponía un tanto nervioso, hasta que sorpresivamente se transformó en el novio perfecto y tu antigua personalidad renació.

Te veíamos tan feliz que no tuvimos más remedio que darte la razón, tragarnos las palabras y creer que había cambiado y te amaba de verdad. Estábamos tan impresionados por su conversión que no lo vimos venir. Una mañana, en la escuela, comenzó a correr el rumor de que habían desaparecido juntos. Nunca más supimos de ustedes, sólo noticias de secuestros y asesinatos.

                                                                       Sabrina Lingua 

De los pagos de Felipa

La madre tierra.

Es una amistad interesada,  apasionante,  gran aventura de tinieblas y abismos de  misterio.

Rumor de la Pachamama  en el sonido del viento, y  en las cascadas del agua  vive la voz de ella. Desde  el portal de la palabra anuncia esperanzas y sueños para el encuentro de la humanidad,  fulgurante advenimiento de vida nueva.

Sé que me espera una noche de gran insomnio,  quiero  encontrar en mi pensamiento  cómo salvar a la madre tierra,  resolver esa cuestión es el desvelo  de los seis millones. No soy única, estoy ungida en el universo y  mi  alma anda enredada  en ese silencio  inmenso de  infinitud.

                                  Felipa Pogonza

Seguimos!!!

En blanco

Estaba sentada frente a la computadora. Con la angustia de ver la pantalla en blanco y el tiempo acotado para presentar su trabajo. Encima ninguna inspiración para comenzar a escribir.

Pensó relatar algún hecho de su vida. Pero nada de lo que encontraba tenía la fuerza como para seducir a sus lectoras. Además las últimas noticias eran desagradables. Tenía que buscar algo fascinante…

Las agujas del reloj avanzaban más rápido que lo habitual, ya faltaba menos tiempo para que la secretaria tocara su puerta y le pidiera su artículo listo para comenzar la impresión de la revista.

En ese momento se le ocurrió dejar de lado los hechos reales porque a lo mejor no era tan mala cierta dosis de locura. Eso fue el disparador.

De pronto la primera página estaba cubierta de letras y ya iba por la mitad de la segunda. Las ideas aparecían como estrellas fugaces que le daban tiempo a plasmarlas en el papel. No podía creer como su imaginación se había despertado abriendo puertas  inusuales y con qué facilidad  podía escribir todo lo  que fluía.

Fue un tiempo de éxtasis literario.  Al releerlo ni ella creía haberlo escrito. Era un desvarío que envolvería a las lectoras hechizándolas. Corrigió con prolijidad los errores que el vértigo de la escritura le había hecho cometer. Antes que golpearan a su puerta, se dirigió a la secretaría, caminando  despacio con la satisfacción de haber logrado un artículo que podía deslumbrar.

Con lentitud y a punto de relamerse como un gato, colocó el montón de hojas escritas en el lugar que tenía asignado desde hace varios años. Luego con el rostro radiante  le avisó a la secretaria que había concluido su aporte para la revista. Sin dar más explicaciones salió de la redacción desplazándose con un armonioso caminar.

En la calle el viento la despeinó; pero no pudo borrar la sonrisa que todavía persistía en sus labios.                          

                              Mirta Castelli                                                     

El ángel caído

Por algo te decíamos cuidador de fantasmas. Todo trabajo implica cualidad y cierto grado de efectismo, cuidador de fantasmas te daba un sólido estatus. Eras un especialista. Pero tenías que ir a la casa del ángel caído aquella vez. La casona parecía estar allí desde siempre, en un recodo mirando hacia afuera de la ciudad. Gruesos muros blancos en el frente y una reja funcional que imponía respeto pero que no detenía a nadie. El portón derruido solo se mantenía en pie por la enorme cadena que unía sus hojas. Y unos metros adentro, donde el camino se bifurcaba, un pedestal del mismo blanco sucio de los muros que alguna vez soportara la estatua de granito de un ángel. La misma estaba derrumbada a un costado, cruzando una de las bifurcaciones del sendero. Vos fuiste quien se dio cuenta de que era un ángel. De la alas solo le quedaban unos muñones carcomidos, y unos cuantos restos esparcidos entre la maleza. Pero nos señalaste el diseño de una armadura en la piedra desgastada y sus manos con los dedos crispados que denotaban desolación e incertidumbre. Piernas a medio doblar como si cuando estuviera de pie la figura caía en una irremediable genuflexión. De su rostro semienterrado solo notaste el gesto adusto y ceñudo. Aquí pasaremos la noche, dijiste alzando la mirada para recorrernos con tu sonrisa diáfana y seductora. Ésta será una buena referencia. Y fuiste el primero en abrirte paso entre la trama de enredaderas que ponían un telón salvaje a la galería del frente. Una puerta desvencijada y con las costras de pintura vieja como de reptil antediluviano no fue  un obstáculo. Entramos a lo que parecía un recibidor amplio. El piso crujía su lamento de maderas demasiado tiempo calladas. Fuimos hacia una sala en donde reinaba aún la mole de una mesa de gruesas patas torneadas. ¿Por qué habría fantasmas allí? ¿Qué lo dictaminaba o qué fuerza extraña y sobrenatural lo definía? Nos hacías esas preguntas mientras con tu incesante movimiento no dejabas de trabajar. Poner de pie una silla tumbada, correr un antiguo baúl que obstruía el paso, pasar sobre la mesa un trapo. El polvo parecía despertar, asustarse y volar. La noche llegó baldeando de penumbras los rincones. Fue cuando más te iluminaste. Sacaste de tu mochila los tratados teosóficos de Blavatsky y los pusiste sobre la mesa junto a tus anotaciones. ¿Dónde estás? Preguntaste casi retóricamente al aire. Entonces encendimos las linternas. Con un suave ademán nos hiciste desviar la luz hacia el piso. Y fue cuando un fulgor leve, casi por descuido comenzó a crecer desde un pasillo que venía desde los dormitorios. Apaguen las linternas, nos pediste en un tono que sonó al murmullo de un soplo. Y te acercaste a ese leve brillo tendiéndole la mano. Una figura cobró forma entre destellos de matices. Te miró con cara de cachorro desconfiado. Creció, te envolvió,  dio luz en tu piel cenicienta. Te englobó ante nuestras miradas atónitas y desapareció. Tardamos unos instantes en reaccionar que estábamos en la completa oscuridad. Volvimos a encender las luces y apuntamos al sitio. No sé por qué no nos sorprendió, ni nos defraudó, ni nada. Solo supimos en ese mismo momento que íbamos a extrañarte tanto.

                                    Hugo Corte

Ahora nuestros compañeros!

DIA  DE  FIESTA

El reloj une sus esferas.

Con el sonido del portero se abre la puerta principal.

La  señora mesa, vestida con su colorido mantel y servilletas al tono, invita, escoltada por sus inseparables sillas.

Custodian este día festivo, adornos y ornamentos chispeantes, las  botellas, el  sifón, las jóvenes copas de nevado color, esmaltados platos con finos ribetes, resplandecientes cubiertos y  redonda panera.

Algarabía, voces, muecas, risas, cánticos y humo de velas extinguidas.

Adormece la jornada, las esferas verticales indican que por hoy es suficiente.

                                                                                                     Juan Carlos Lingua

Un diálogo de Mónica

Diálogo

¡Pase el que sigue!

-Mire señorita, yo vengo porque  acabo de ser padre.

¡Seguro!, acá se anotan los recién nacidos. ¿Cómo se llama su hijo?

-Déjeme que le explique primero. Ser padre hoy en día no es fácil. Ud imagínese que con todo este tema de la universalidad y matrimonio igualitario  lo ponen a uno en otra perspectiva, considero que la gente tiene que agiornarse .

-Señor, hay diez atrás de Ud.

-Es un segundo nomás. Como le decía, yo tengo una mente abierta.

-¡Y yo tengo el Registro Civil abierto, señor! Por favor dígame cómo se llama.

-Ya viene, no se  me ponga nerviosa . Ya lo decía mi abuelo, que Dios lo tenga en su gloria y no lo suelte, “el ansia deja huellas siempre”.

 Y hoy la veo ansiosa a  Ud señorita.¿ Cómo se llama? No me lo dijo.

-Magdalena Roviralta, para servirle. Pero apúrese hombre.

-¿Magdalena? Como los muffins?

-Si, como los muffin.

-Señorita este hombre ya lleva veinte minutos. Nosotros estamos desde la siete.

-Ok, Ok señor, ya sigo, lo mío es rápido.

- Bueno ¿qué decía?, ahh la universalidad! Bueno ser padre en el 2015 no es lo mismo que era ser padre en el 1900. Hoy en día, digamos, somos más abiertos en pensamientos. Yo la verdad nunca busqué una pareja, siempre consideré que los animales terminan siendo mejor que los personas. Ellos no te abandonan, no te gritan, aceptan sin discutir, le decís me querés y te miran con ojitos de conejo.

-Hermano, hacela corta,  los animales te aceptarán sin discutir pero  si no te apurás, te empujo. Aflojale al relato.

-¡No te digo, qué carácter tienen!

-Señor, dígame el nombre.

-Bueno, yo le quiero poner Clodomiro Echenagusia.

-¡¿Clodomiro?! es varón? Pobre, no es muy lindo .

-Sí, es varón , le pregunté a la madre si le gustaba y me miró con esos ojos de conejito y yo supuse que sí.

-¿Cuándo nació, señor?

-Recién. ella  me lo mostró cuando me acerqué para tocarlo un poquito. ¿Porqué cuando nacen son tan tiernitos, tan suavecitos?  Lo quiero anotar. Para ser sincero, yo  no soy el padre pero le quiero dar mi apellido. Soy de esos que se comprometen con la vida.  No me gustaría que el  día de mañana le digan  allí va el huerfanito con su mamita.

 Por eso estoy  yo acá. ¿Vio eso del bulling, no?

-Señor, si Ud no es el padre no lo puede anotar. Tiene que ser el padre.

-¡Che viejo, que guapo sos!  Llevás  “ la ornamenta” y te hacés cargo. Jajaj. ¡Sos mi ídolo pero apurate!

 Se dio vuelta y le dijo a la  mujer de atrás :  ¡No vé señora terminó siendo guampa!

-Mire, yo lo anoto como mío porque le pregunté al padre si quería anotarlo y me miró con esos ojos de conejito y me dijo que no.

Entonces yo lo anoto.

                                              Mónica Marzioni

Una poesía de Olga

CAMINOS

                                                 Rutas…

                                                             Senderos…

                                                                             Encrucijadas…

                                                                                          Laberintos…

                                               ¿Cuál elijo?

                                                                 ¿Hacia dónde van?

                                                 Son puertas extrañas

                                                 que se abren hacia la nada

                                                 hilos sutiles

                                                 bordados en el vacío.

                                                 ¿Cuál será el que me lleve

                                                                a un punto sin retorno?

                                                       Interrogantes…

                                                                           Misterio…

                                                                                         Decisiones…

                                                 Espero tomar el correcto.

                                                                                                  OLGA SCHMIDT

Ahora Beatriz!

LAS PALMAS

Venía todos los días a comprar golosinas. Ella vivía en las carpas que levantaron en las afueras del pueblo. Tenía un fuego negro en su mirada.

Me fui enamorando lentamente.

Cuando mis padres se dieron cuenta no me dejaron más atender el quiosco.Se paraba en la esquina de la plaza y ofrecía leerles las líneas de las manos a los transeúntes.

Hoy me acerqué y le mostré las mías.. Me miró, me quemó su fuego, sacudió la cabeza a ambos lados, me las tomó entre las suyas y me dijo:

_Tengo miedo de lo que digan.

                                                                              Beatriz Santa Cruz

Y algo más ...

Ema

Salió tarde del trabajo, llamó a un taxi.

Subió y éste cambió de rumbo, señor, no es por aquí, tranquila, es un atajo.

Llegó a una playa de estacionamiento, y le pidió que se bajara.

El trastabilló con una piedra, yo tenía la tijera en la mano.

                                                                Sandra Cristiani

Recordando a nuestra querida Sandra ...

El Elefante

Los vecinos denunciaron a los empleados del circo por maltrato a los animales. El dueño abrió las jaulas.

¿Qué hiciste?

Lo que ves.

Pero Mariano, estos salvajes con hambre son capaces de comerse a una familia entera.

Que se jodan por tanta queja.

Trapecistas, payasos fueron corridos por los tigres, un gran caos.

Libres, los monos treparon, algunos llegaron a la ciudad yendo de rama en rama. Daniel se asustó cuando un gorila saltó sobre su capot. Estarán filmando una remake de King Kong y no me enteré

Leones y osos se escondieron en el pequeño bosquecito.

A través de la radio se notificó a la población lo sucedido.

Alrededor de mi casa hay muchas personas, un elefante apareció en mi jardín. Ahora ¿qué hago?

Marqué el número muchas veces, pero nadie me contestó.

Decidida contraté a un camionero para llevar al animal al zoo de Córdoba.

Pasaron varias horas de vuelta a casa, y de nuevo el elefante. ¡no puede ser! Resignada, lo dejo tranquilo y quizás cuando se sienta incómodo se vaya.

                                                  

                              Sandra Cristiani

Bienvenida

Bienvenidos a este blog.  Soy Graciela Cantalejo, coordino con mucho placer este grupo de amigos a los que hace años nos unió la pasión por la palabra.  La palabra dicha a viva voz, la susurrada y la omitida.   Aquí encontrarán textos por los que discurre la vida: la vivida, la soñada y la que se ha olvidado; la risa, la sonrisa, el llanto y la inquietud.