Otro mundo paralelo
Orson Welles cruza el patio con su andar ligero entre la
llovizna de agosto y se detiene acurrucándose sobre un montículo de bolsas de
arpillera que permanecen secas. Mira hacia una de las ventanas y mueve dos o tres
veces la cola. Allí, con el pómulo apoyado al vidrio, Marianela observa los
estragos de la lluvia. El vidrio frío sirve, a su vez, de descongestivo y su
aliento se condensa en manchones traslúcidos y acompasados. Tiene una mano
envuelta en una toalla blanca y hace presión con la otra. Mira porque espera
ver entrar por el camino la camioneta. A Marcial no le gusta la lluvia, lo pone
de pésimo humor, como que rompa cosas o ensucie toallas. A Marianela le faltan
vocablos, aquellos que dejó de decir hace tiempo por enojosos e inútiles. Se aprieta la mano que duele como
duele el pómulo, como ya empiezan a dolerle esos achacosos recordatorios
morados. Las lágrimas se le gradúan sistemáticas, con eficiente economía de suspiros. Es ese ronroneo en el camino que le mueve la
cola a Orson y le retuerce las tripas a ella. Ya no más poses ni histrionismo
estéril, todo el garbo del miedo desplegado y en guardia. Marcial tiene manos,
tiene pies, y garras y martillos y sables que le salen del cuerpo. La puerta
bate estridente, los pasos le enajenan la realidad de tal manera que quiere
creer que sueña con otro universo paralelo. En donde retoza y es un gamo, una
corza, una silente águila ejecutora y perfecta.
Hugo
Corte
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